Soñamos la mitad de la vida...
Es increíble lo estúpidos que somos en los sueños, nada nos cuestiona , nada parece fuera de lo normal, todo lo aceptamos como borricos y asistimos al absurdo como espectadores en primera fila. Pero...¿es posible que los sueños puedan ser recorridos? esos senderos de Pollock, los Laberintos de Borges, el absurdo de nuestro sueños para nuestro ser despierto
¿pueden tener sentido para nuestro ser dormido?
Yo creo que sí.
Disfruto entender que estoy soñando; el sexo y volar son distracciones simples, dignas del mas consciente de los empleados de un Banco.
Esa puerta mohosa sostenida por manos flotantes de las cuales emanan vibraciones sonoras tenues, que ondulan con mi respiración, que me observan sin ojos, que añoran sin recordar, guardan un secreto , un dibujo, un mapa.
Un día que no ha llegado todavía, sentí de nuevo el calor inherente a esas manos, y entonces lo ví, es un diagrama escrito con fragmentos de música olvidada , en una lengua olvidada, en una lengua que no es una lengua, una música que no es música.
Las estrellas son todas y cada una de un color distinto y palpitan como fondo para aves que solo vuelan en grupos de tres, todas las estrellas son solo una ,así como todos los colores son el blanco...
Ese día las manos abrieron sus milenarios dedos hacia mí, y entonces lo ví, había un símbolo en la palma de la mano izquierda.
Era una sensación sobrecogedora, nunca lo había visto, y siempre había estado.
Anoche soñé con esa mano, esa mano es mi mano, es mi mano izquierda.
